Un témoignage de première ligne

par Quentin Verwaerde

Le récit qui suit est exceptionnel. Il provient d’un homme qui, habitant au rez-de-chaussée d’un immeuble du centre de Châtelet, a vu, vécu et retranscrit, minute par minute, en direct, depuis le front, comment des hordes de barbares (principalement des Maures et des Aborigènes) ont attaqué, détruit et pillé tout ce qui se trouvait à leur portée. Il n’a aperçu aucune trace des « étudiants » qui, selon la presse respectable, « se battaient pour défendre leurs droits et améliorer la qualité de l’enseignement ». Et parallèlement à ce récit, il existe une multitude d’images qui l’illustrent. La Rédaction.

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17 octobre. Dans la rue

Dix heures du soir. Des groupes de pillards, principalement de jeunes Noirs (dont beaucoup portent le voile islamique noir), fuient les patrouilles de police à moto ou les agents de CRS à pied. Les rues, où résonnent les cris de « Wallah, wallah », sont jonchées de cintres, de cadenas, de cartouches de protoxyde d’azote, de vélos, de chaussures et de bottes de femmes. Lorsque les CRS chargent, les rues se vident soudainement, avant que d’autres pillards n’apparaissent pour ramasser ce qui reste. Certains se partagent le butin (« Hé, les filles, c’est à qui, ça ? »). Beaucoup marchent les bras chargés de sacs. Certains groupes s’arrêtent derrière des camionnettes pour enfiler plusieurs manteaux, l’un sur l’autre, et fourrer des baskets dans leurs sacs. Des femmes arabes portant des keffiehs passent avec un mégaphone, mais je ne les reverrai plus. Des feux d’artifice explosent place Sainte-Opportune. J’accompagne trois Américains âgés, abasourdis et effrayés, qui tentent de rejoindre leur Airbnb. À chaque coin de rue, nous devons vérifier que les pillards ne se jettent pas sur nous et, par conséquent, que la police ne lance pas de grenades lacrymogènes dans notre direction.

Certains des « étudiants » mutins

Sous mes fenêtres

(Ce que je décris ici, qui n’est pas exhaustif mais assez complet, se déroule sur la portion de rue que je peux voir depuis mes fenêtres du rez-de-chaussée, à une trentaine de mètres de là.)

Des pillards jettent des vélos au milieu de la rue, là où une voiture de police vient de passer ; un couple de Blancs (chose inhabituelle dans cette scène) demande à un pillard à capuche et à l’allure sinueuse de ne rien voler (puis je les perds de vue) ; la femme, blanche, d’une soixantaine d’années, revient seule, franchit les quelques barricades malgré la désapprobation des pillards (« Qu’elle aille se faire foutre ! ») et engage la conversation avec des Noirs portant des lunettes et des capuches blanches ; un groupe de pillards arabes cache des manteaux sous la camionnette d’un Noir déguisé en plombier et visiblement équipé de tout un arsenal pour les vols et le maintien de l’ordre ; le groupe revient quelques instants plus tard et se partage le butin, les bras chargés ; de jeunes Arabes courent, les bras chargés de biscuits (« Ouais, je prends le Kinder Surprise ! ») et des bouteilles de Martini : l’épicerie, peut-être le Franprix d’à côté, a dû être pillée ; un homme à l’air blanc portant un keffieh crie sans raison apparente : « Aaaah, espèce d’enfoiré ! » et se jette, poings levés, contre le pare-brise d’une petite voiture jaune garée : « Waah, les gars, j’en ai marre de courir ! » ; explosions, fracas de conteneurs, klaxons incessants, voitures qui tentent de reculer au milieu des pillards ; « Waah, ça va exploser, ça va exploser, les gars ! » (Je ne sais pas ce qui va exploser, mais c’est à deux mètres de chez moi) ; le calme revient un instant ; la propriétaire de l’hôtel sort en talons pour passer un coup de fil, gesticulant de façon paniquée (j’apprendrai plus tard que les pillards ont essayé d’enfoncer sa porte à une heure du matin) ; une autre explosion retentit ; je vois un incendie se déclarer dans la rue à travers les fenêtres du restaurant d’en face ; il semble s’agir d’une camionnette de livraison Chronopost, sans doute celle qui est sur le point d’exploser (j’apprendrai plus tard que son explosion a brisé toutes les vitres du restaurant du coin). Le plombier, dans sa camionnette, déplace son véhicule, craignant, comme il le répète sans cesse, qu’il « explose », révélant un amas de bouteilles d’alcool en bord de route, pour le plus grand plaisir des quelques pillards qui n’ont pas encore tout pris. Un Arabe en manteau tubulaire lance une bouteille en verre sur une cible que je ne vois pas ; puis il brandit le cadre d’un caddie, profère des menaces inintelligibles, et frappe deux fois à la vitre passager de la petite voiture jaune, la seule encore garée, mais la vitre ne se brise pas ; un jeune pillard s’enfuit seul avec deux maigres bouteilles de lait pour seul butin ; les pompiers arrivent, mais repartent aussitôt, ce qui fait réapparaître les pillards ; l’un d’eux aperçoit un paquet de Kit Kat par terre, le ramasse en se demandant : « Mais qu’est-ce que c’est que cette folie ? » ; à la lumière de leurs téléphones portables, des jeunes Noirs regardent sous une voiture.Mais ils ne sont plus en sécurité dans leur cachette temporaire, tels des écureuils désorientés ; soudain, tout le monde s’enfuit à toute vitesse dans un éclat de rire ; huit secondes plus tard, quatre agents du CRS en tenue antiémeute arrivent en courant, trois hommes costauds et une femme très menue ; ils tirent avec une arme que je ne reconnais pas puis disparaissent ; les pillards reviennent en masse, les agents du CRS reviennent en masse, cette fois avec une véritable charge ; une fois le calme revenu, quatre clients âgés de l’hôtel tentent de partir, l’air abattu ; l’un d’eux s’appuie sur une béquille ; un Arabe qui parle très lentement et avec difficulté s’approche d’eux ; ils ont peur et accélèrent le pas, mais où vont-ils ? me demandai-je, il ne doit plus y avoir de taxis ; l’Arabe est rejoint par trois autres personnes, d’une cinquantaine d’années, qui ressemblent un peu à des clochards ; parmi eux se trouve une dame portant un foulard à carreaux et un bonnet bouffant ; elle roule des cigarettes appuyée contre une voiture puis s’affaire avec les autres à réparer un objet que je ne peux pas voir avec du ruban adhésif ; Le voisin du dessus leur lance quelque chose qu’ils attrapent ; la dame au pull rouge, la courageuse déblayeuse, revient et reprend son travail au milieu des pillards noirs : « Qu’est-ce que vous allez me dire à part “wallah” ? Je vous dis juste d’arrêter de voler », mais on la voit se faire expulser au milieu des cris de « sale pute » lancés par des pillards qui, cette fois, ont l’air menaçants d’émeutiers armés de barres de fer ; seuls leurs yeux blancs et furieux sont visibles à travers leurs vêtements noirs ; la petite voiture jaune est fouillée pour la vingtième fois par des pillards à pied ; l’un d’eux traîne placidement une grande valise à roulettes et y met ce qu’il peut, une maigre récolte de T-shirts abandonnés dans le fossé ; deux hommes blancs passent, tous deux à vélo ; la jeune fille, sur la galerie de toit, porte un masque à gaz blanc à double filtre et pose ses mains sur les hanches de son compagnon ; Trois pillards arabes s’arrêtent et engagent la conversation : « Oui, je vous ai vus quand ils nous ont chargés. » Ils se montrent leur butin et se passent une bouteille : « C’est du Jack Daniel’s. » Un jeune Arabe en survêtement gris passe, les bras chargés de petites boîtes blanches ; il porte des lunettes à double foyer et a la bouche constamment ouverte. Avec deux complices, il ramasse les derniers objets. Ces chiffonniers doivent être tout en bas de l’échelle hiérarchique des pillards. Un camion de pompiers, dont je ne vois que le reflet du gyrophare bleu, les fait fuir. Une jeune femme noire robuste, coiffée d’un foulard noir, hésite à ramasser un sac blanc derrière une voiture. Elle prend le risque, puis fait demi-tour. Des cris retentissent : les CRS ne devraient pas tarder à arriver. Un Arabe au nez parfaitement droit, vêtu d’une magnifique veste en daim, peut-être neuve…Il inspecte la voiture jaune (dont l’intérieur aura sans doute été fouillé de fond en comble) puis donne des coups de pied dans les sacs qui jonchent le sol, au cas où il resterait quelque chose à prendre ; après tout, on ne sait jamais, on a toujours le temps de se procurer un maillot de foot ; un homme voûté passe, la main enveloppée d’un énorme bandage ensanglanté ; soudain, un groupe important de pillards et de vandales agiles et bien équipés passe tout près ; l’un d’eux tient une grande boîte en métal noir qu’il jette de toutes ses forces sur la route, paf !, puis la jette à nouveau, paf !, et encore une fois, paf !, en plein milieu de ses compagnons ; la boîte s’ouvre, mais, quelle déception, elle est vide (je réalise alors que c’est une boîte aux lettres, qui me servira plus tard de ballon de foot) ; des explosions retentissent, les pillards s’enfuient en riant ; il doit y avoir un agent de la CRS pour cinq cents ou mille pillards. Une petite voiture blanche avec l’inscription « SERVICE » se gare devant la voiture jaune ; un jeune Arabe en descend et se fond aussitôt dans la foule de silhouettes noires qui, à cet instant précis, fuient six agents du CRS (les voilà, marchant rapidement, on voit bien qu’ils sont à bout de souffle) ; je ne vois plus personne, mais j’entends « Hé, espèce d’enfoiré ! Va te faire foutre, espèce de connard ! », les insultes habituelles de la nuit ; les pillages durent depuis trois heures, peut-être plus ; ils ont pillé un magasin à deux mètres d’ici, incendié une camionnette à dix mètres, et je n’ai vu qu’une vingtaine d’agents du CRS et quelques pompiers ; je reste à mon poste, matraque à la main, les chats terrorisés ; A. m’appelle, elle est saine et sauve, elle a croisé D., son ex, habillé comme un émeutier, « prêt à casser des vitrines et à jeter des pierres sur les flics », je lui décris la situation ; entre-temps, elle était à République ; Là-bas, il n’y avait pas que des Noirs et des Arabes comme ici, mais plutôt une manifestation de « boboland » [progressistes huppés]. La police était effrayante, leurs voitures frôlant la foule. M., le voisin, m’appelle ; ils sont sur le point d’évacuer l’immeuble. Il semble qu’aux étages supérieurs, les gaz lacrymogènes vont rendre la nuit encore plus difficile. Quand je raccroche, je réalise qu’un homme crie dans la rue depuis plusieurs minutes, ou plutôt gémit, un « hâââârgh » qui se répète à l’identique. Quelque chose a dû se casser, mais je ne vois pas quoi. « Il veut se battre », dit-il, « wallah, wallah, hâââârgh ». Un homme avec un chapeau et des traits slaves s’appuie contre la voiture blanche. Il regarde dans ma direction, mais sans me voir. Et s’il était chargé de repérer les endroits accessibles pour piller ? Je mets ma matraque sous mon bras et j’allume une cigarette. Il me voit et s’en va ; trêve. Nouvelle équipe du CRS, cette fois-ci ils sont vingt et ils portent de très grands boucliers en treillis métallique, qui semblent très légers ; « Tout droit ! Continuez tout droit ! », crient les derniers, armés d’une sorte de lance-grenades, l’index sur la gâchette ; ils escortent un homme blond en veste Barbour et à la coupe militaire.qui plaisante sur la situation ; le CRS a dû gagner du terrain, car les pillards demandent à gauche et à droite si la rue est fermée ou non ; un groupe de trois jeunes hommes vêtus dans le style « chic-progressiste », avec des barbes de trois jours, des casquettes et des vestes, plutôt métissés, regardent vers un objet hors champ (la clôture arrière du Franprix, déjà pillée).

Dans mon jardin

Soudain, on frappe à ma porte, celle qui donne sur la cour au rez-de-chaussée ; ils essaient de l’ouvrir ; ils sont donc entrés dans l’immeuble. J’ouvre : il y a des hommes et des femmes, tous noirs, dans la cour. Je m’exclame : « Oh ! » et leur dis de partir. Ils sont une dizaine (beaucoup plus, j’apprendrai plus tard) ; les hommes portent des cagoules, les femmes des capuches ou des foulards, certains très serrés ; ils ne partent pas, ils me demandent si je suis policier, je leur réponds que non, mais que, malgré tout, ils doivent partir, et leur seule réponse est de monter à l’étage. Un voisin que je ne vois pas crie : « Ils sont sur les toits ! », et, effectivement, je vois deux hommes encapuchonnés accroupis dans une position étrange sur les toits, à ma droite, comme s’ils allaient bondir. L’un d’eux essaie de descendre le long du caniveau. Il est très maigre. Un voisin tente de négocier. « On a appelé la police ! » crie un autre voisin, qui me prend sans doute pour un imbécile. Je lui réponds que la police ne viendra pas. J’ai tort. Un groupe de policiers armés fait irruption dans l’immeuble, sous le regard d’une voisine qui grelotte en pyjama (« Ils sont dans mon couloir ! »). Des projectiles sont lancés des toits (des œufs, comme on le découvrira plus tard…). Certains policiers montent les escaliers, d’autres descendent au sous-sol, d’autres encore pénètrent dans le local à conteneurs ; des groupes d’émeutiers en sortent, tous noirs, vêtus de noir (c’est un euphémisme). Une bousculade éclate. À l’entrée, un policier frappe un homme aux cheveux bouclés avec sa matraque ; l’homme pousse des cris stridents et se plaque contre un mur. La lumière de l’entrée éclaire son visage crispé, et on lui ordonne de s’arrêter. Un autre homme, arabe cette fois, implore les hommes en gilets pare-balles avec des gestes théâtraux et une attitude de soumission qui me paraît exagérée, les suppliant de le laisser tranquille, et ils l’emmènent. On nous annonce qu’un magasin est soupçonné d’avoir été pillé. Un voisin indigné crie aux policiers (tous blancs) : « On ne devrait pas frapper les émeutiers, puisque tout ça est de la faute des milliardaires d’extrême droite ! » (Je vous jure que je n’invente rien). Un policier costaud, qui semble plus âgé que les autres (on ne voit que leurs yeux), répond qu’il a des preuves : « Les images des caméras. Vous voulez les voir ? Je vous les montre si vous voulez. » Un de ses collègues, plus jeune et plus impulsif, lui lance : « Madame, ce pays court à sa perte, on n’avancera jamais avec des gens comme vous. » J’en profite pour féliciter ces policiers et leur demander s’ils ont besoin de quelque chose. J’explique à ma voisine que les pillards, qu’elle ne souhaite pas voir battus, auraient saisi la première occasion de tuer l’un de ces policiers s’ils en avaient croisé un blessé ou isolé – et que, sans le courage de ces hommes, ils auraient déjà cambriolé son appartement. On nous annonce que les derniers pillards sur le toit sont partis. Le butin est éparpillé partout : de grands cartons contenant des objets non identifiés jonchent un couloir (ressemblent-ils à des meubles Ikea ?).De petites boîtes en plastique débordant de produits de beauté. J’entre un instant pour vérifier que personne n’essaie de casser les vitres, puis je ressors dans la rue. Le groupe de policiers reprend son souffle ; quelques-uns d’entre nous les remercient. Je parle à l’un d’eux, qui me dit simplement que le pays est « en feu ce soir ». Quand je lui demande s’ils tiennent le coup, il me répond que c’est difficile, qu’aujourd’hui « ils ont tout pris sous nos yeux » : « des briques, des pavés, des cocktails Molotov ». Nous vérifions que la porte de l’immeuble est bien fermée et rentrons chez nous. La police n’a pas réussi à empêcher cinq heures de pillages dans les magasins, mais elle est intervenue de justesse pour éviter le pillage des appartements ; les prochains pillages, je pense, devraient logiquement inclure des vols dans des quartiers entiers. Une voisine m’appelle ; elle a entendu un bruit, il s’est passé quelque chose ? Je retourne à mon poste ; il y a encore des hommes qui regardent sous la voiture jaune. Un sans-abri (qu’est-il advenu d’eux ? Il y en avait tant dans le quartier !) glisse même un sac en carton bien rempli là (je le verrai le récupérer le lendemain). Il est deux heures du matin. Les poursuites, désormais moins fréquentes, continueront jusqu’à 3 h 28, heure à laquelle je pourrai enfin profiter d’une minute de silence.

18 octobre.  Dans la rue

Dix heures du matin. Les gérants des supermarchés sont là : ils m’annoncent que soixante magasins Franprix ont été pillés dans les dix premiers arrondissements. Une femme demande si elle peut acheter du beurre : « Ah, ça va être difficile maintenant, madame. » Tandis que je filme les dégâts – caisses automatiques fracassées, présentoirs renversés, et même un petit sandwich japonais triangulaire dont un coin est arraché, posé sur une caisse enregistreuse – le propriétaire m’explique que la vidéo doit être envoyée à Sarah Knafo ^[1] et qu’il regrette d’avoir voté deux fois pour Macron ! Je continue vers l’ouest. Les différentes zones de destruction sont bien délimitées. Carnage général à Châtelet ; puis, on peut marcher cinq cents mètres le long de la rue Saint-Honoré et flâner dans un Paris intact, en passant devant des bijouteries fragiles et impeccables, pour tomber sur un autre quartier (Saint-Roch) jonché de carcasses de vélos calcinés et de vitrines brisées. Devant les vitrines des boutiques de luxe, des Chinoises ramassent les cartons vides de produits de luxe qui jonchent encore les trottoirs, les dépoussièrent et les rangent dans des sacs en plastique blancs.

Neuf heures du soir

Il y a encore des touristes et des Blancs dans les rues, les agents du CRS sont déjà à l’œuvre, plusieurs rues sont inondées de gaz lacrymogène. J’arrive, avec un voisin rencontré sur place, à l’entrée de l’immeuble, à bout de souffle, sous le regard inquiétant d’un Noir drogué, apparemment insensible au gaz lacrymogène, qui donne des coups de pied dans les débris d’une poubelle. Je remarque que la brigade du CRS présente dans le secteur est la même que la veille. Je la reconnais à l’une d’entre elles, une femme très menue, d’environ 1,50 m, qui porte un énorme sac à dos, ce qui lui donne l’air d’un chevalier nain en armure avec un gros sac à dos ; elle semble suivre le rythme sans difficulté. Le moral n’est pas trop bas, car ils rient et plaisantent (même si c’est fugace). Ils se frayent un chemin à travers la foule clairsemée, obéissant aux ordres criés d’une voix claire : « Tout droit, les gars, tout droit, tout droit ! », et parfois, avant de se lancer à la charge (mais pourquoi ? me dis-je, ils n’attraperont personne, leur équipement est trop lourd), « En avant ! », ce qui semble tout droit sorti des tranchées de la Première Guerre mondiale (pensons à nos parents, les « poilus », qui auraient rêvé d’être dans nos appartements et de respirer un simple gaz lacrymogène, au lieu de mourir pulvérisés par les obus dans la boue des Flandres).

Sous mes fenêtres

Dix heures du soir. Des hommes arabes arpentent la rue ; l’un d’eux porte une barre de fer, chose nouvelle par rapport à la nuit précédente, mais il sera le seul que je verrai. Ils portent des gants en plastique ; l’un d’eux distribue un petit paquet aux autres. Un homme maigre à lunettes inspecte rapidement les voitures ; son torse se courbe et se redresse avec agilité. Certains sont déjà blessés. L’hôtel d’en face a éteint la plupart de ses lumières ; bientôt, il sera plongé dans l’obscurité, comme hier. Un groupe d’hommes noirs, cagoulés et masqués, passe : « Les BRAV-M sont les pires, wallllah. » Au moment où je m’apprête à retourner au travail, deux explosions retentissent, de « vraies », pas des obus de mortier ou des grenades, mais quelque chose de beaucoup plus sourd et profond ; assez loin, semble-t-il : sirènes, gyrophares bleus partout, bruits de moteurs (motos ?), des groupes de voitures qui filent à toute allure devant mes fenêtres, suivis quelques secondes plus tard par les CRS.

Onze heures du soir : deuxième double explosion, très impressionnante.

Les chats se cachent sous le lit. Malgré tout, c’est infiniment moins intense qu’hier. Il n’y a plus de pillards curieux, seulement des pillards plus discrets et mieux équipés. De nouvelles poursuites, mais de plus en plus espacées. À 1 h 14, première minute de silence ; à 1 h 45, des explosions, ça recommence ; à 2 h, C. m’envoie un texto pour me dire qu’il y a eu un mort à Châtelet. Il me demande si je vais bien.

Quelques observations générales sur le pillage de Châtelet :

– ce n’étaient ni des manifestants, ni des émeutiers, ni des vandales, mais précisément des pillards, dont l’objectif était de s’emparer de biens et de participer à un raid appelé « 10/17/26 », si l’on en croit un graffiti en lettres très épaisses écrit sur une carte rétroéclairée du métro ;

• À Châtelet, tout le monde était noir et nord-africain (la seule exception que j’ai vue en quatre heures de pillage était trois opportunistes polonais ramassant des paquets laissés au sol), ce qui doit être une particularité de la région, comme j’ai pu l’observer lors des émeutes du Nahel ;
• un effet de masse impressionnant ; leur nombre était terrifiant, des groupes très importants et des groupes plus petits, dans toutes les rues de Châtelet, vêtus de noir, la tête couverte de cagoules ou de capuches, hommes et femmes, grands et petits, gros et maigres, la plupart sans apparence particulièrement belliqueuse ;
• Les mesures habituelles pour rétablir l’ordre n’ont pas pu empêcher un raid d’une telle ampleur : les CRS ont fait ce qu’ils ont pu, mais Châtelet est devenu un labyrinthe dans lequel les souris voleuses, qui volaient de Franprix à Carhartt, couraient plus vite que les chats des CRS ;
•  Par conséquent, je ne crois absolument pas que les pillards aient été autorisés à piller afin de discréditer le mouvement ; les pillards étaient tout simplement trop nombreux pour que le CRS, sans renforts, puisse les contenir, du moins à Châtelet ;
•  Il n’y avait parmi eux aucun mutin d’extrême gauche ni membre du « Black Bloc » (on pouvait parfois en apercevoir un portant un masque à gaz, mais il ne faisait que passer à vélo) ;
•  Les pillards agissent plus ou moins par vagues : d’abord les troupes de choc, c’est-à-dire les plus audacieux, qui empochent autant de marchandises que possible ; ensuite les femmes, qui se partagent le butin dans la rue ; puis les pillards curieux, qui ramassent ce qui reste abandonné sur le trottoir ; et enfin, les ombres errantes, ivres ou droguées – ou les deux –, qui ramassent les derniers maillots de football dans le caniveau (j’ai pu observer tout ce spectacle de très près pendant des heures) ;
•  Les pillards apportent les vêtements à leurs complices (des femmes, dans ma rue), qui cachent le butin sous une voiture ; lorsque les forces anti-émeutes chargent, ils prennent la fuite ; ils reviennent quelques minutes plus tard et recommencent ; au bout d’un moment, tout le monde échange des vêtements, des sacs, des chaussures et des cabines téléphoniques, généralement dans une hilarité inquiétante ;
•  L’objectif est de collecter autant d’objets que possible sans être trop surchargé, afin de pouvoir courir assez vite pour échapper au lourd CRS ;
•  Par conséquent, la nuit dernière, on a pu voir un grand nombre de pillards solitaires et curieux regarder systématiquement sous chaque voiture, essayant de s’emparer du butin des autres ;
•  Les objets pillés sont, en premier lieu, des vêtements, en grande quantité (Châtelet, au moment où j’écris ces lignes, mais aussi la Madeleine, regorge de cintres), puis des chaussures, puis de petits articles de luxe (parfums) et, enfin, des téléphones, selon une première observation ;
•  Le butin est transporté à la main, principalement par des femmes, qui se déplaçaient parfois avec difficulté en raison de l’encombrement de leur chargement, mais aussi parfois, de manière plus organisée, dans des poubelles qu’elles traînaient et, bien sûr, j’imagine — bien que je ne l’aie pas vu —, dans des voitures ;
•  Parmi les groupes de pillards, on pouvait parfois trouver des touristes, souvent américains, qui tentaient de rejoindre leur hôtel ;
•  Une fois que tous les magasins susceptibles d’être pillés l’avaient été, les pillards restaient dans le quartier, essayant de s’introduire partout où ils le pouvaient ;
•  Lorsque la police a commencé à intervenir sérieusement à Châtelet, vers 2h30 du matin, les pillards ont fui comme ils le pouvaient et se sont réfugiés où ils le pouvaient, dans des bâtiments, dans des cours, sur des toits, souvent avec une certaine panique ;
•  Les pillards se sont donc retrouvés dans les cours des immeubles ; certains se sont cachés, d’autres ont profité de l’occasion pour tenter de pénétrer dans les appartements, au cas où ; ils ont laissé une grande partie du butin dans les couloirs des bâtiments ;

À ce rythme, je pense que nous atteindrons d’ici quelques années l’intensité de la Nuit de Cristal en Allemagne ou des commémorations du 7 octobre en Israël.

1. Sarah Knafo est la compagne actuelle d’Éric Zemmour, le chef de la Reconquista, le parti Reconquête. .

Source : https://www.revue-elements.com/